Das Buch der Erfahrung

mit all seinen Schriftzügen, Bindungen, Worten, Sprachen, Tränenspuren und

    Schweißflecken

liegt unter feuchter Erde

begraben,

welke Blätter,

deren Tinte

verlaufen ist.

Die Mutter sagt:

„Mein Liebes,

früh gepflückte Früchte schmecken nicht.

Die Zeit lässt die Granatäpfel reifen bis sie

voll vom süßen Saft

wie pralle Brüste an den Bäumen hängen.

Zu früh wurde ich vom Ast getrennt

und sieh mich an

allein geblieben bin ich verwelkt.“

Doch sobald das Mädchen die Uhr erblickt, meint es

dass eine andere Zeit schlägt.

Es steckt sich Jasminblüten ins Haar und

tritt aus dem Haus.

Der Vater warnt:

„Mein Sohn,

auch mich lockten einst die Knospen der Kirschbäume aus dem Haus.

Doch glaube mir, wenn ich dir sage,

dass das noch nicht der Frühling ist.

Warte noch eine Weile und

senke deinen Kopf über deine Schulhefte.

Schau, ich selber bin den Knospen zu früh gefolgt und

früh musste ich die Schule beenden.“

Doch sobald der Wind den Rock des Nachbarmädchens umweht

und der Duft ihres Schoßes

das Blut an seinen Schläfen pochen lässt,

vergisst der Sohn alle Warnrufe, alle Lehren, alle Schulbücher

und folgt ihren Jasminspuren.

Beide glauben:

Die Fehler der Alten können mir nicht geschehen.

Immer wieder

reiben wir uns an Steinen wund

und erinnern uns dann

an eine Stimme,

deren Worte längst vergessen sind.